Я переехал в квартиру своей бабушки через полгода после её смерти. Не потому, что так хотел, просто жизнь так сложилась. Работа съежилась до редких фриланс-заказов, отношения, которые казались вечными, рассыпались в пыль, и старая «двушка» в типовой девятиэтажке на окраине города стала моим единственным убежищем. Этот дом был мне знаком с детства. Обычная серая панелька, каких тысячи. Запах пыли, пережаренного лука и чего-то неопределённо-стариковского в подъезде. Тусклые лампочки, исцарапанные стены, гудящий, как раненый шмель, лифт...

Василий стоял перед новеньким домом в одном из престижных районов Санкт-Петербурга. Высокие окна, отделанный гранитом фасад, ухоженный двор с детской площадкой — всё это казалось нереальным. Он не мог поверить, что теперь это его дом. — Ну что, внучек, нравится? — голос бабушки Тамары Игоревны дрожал от волнения. — Бабуль, ты серьёзно? Это же… это же просто невероятно! — Василий обнял старушку, чувствуя, как к горлу подступает ком. — Знаешь, Васенька, — начала бабушка, присаживаясь на краешек дивана,...