Сколько себя помню, всегда мечтал летать. В детстве, лёжа на траве во дворе нашего ветхого дома в Туле, я часами наблюдал за самолётами, рассекающими небо белыми полосами. Мама работала на заводе, отец ушёл, когда мне исполнилось семь, оставив нас с долгами и разбитыми надеждами. Но мечта о полётах жила во мне, как огонёк в темноте. В школе я подрабатывал где только мог: разносил газеты, мыл машины, помогал соседям с огородами. Каждую копейку откладывал на лётные курсы. Одноклассники смеялись над "нищим мечтателем", но меня это не останавливало...

Хлопок входной двери прозвучал как выстрел. Я вздрогнула, не веря своим ушам. На журнальном столике дрогнула чашка с недопитым чаем — тем самым, который Игорь привёз из последней командировки. "Элитный сорт," — хвастался он перед друзьями. Теперь чай остывал, как и последние иллюзии о нашем браке. — Ты меня слышала? — его голос из прихожей звучал непривычно холодно. — Собирай свои вещи. Хватит. Наигрались в семью. Я стояла у окна, вцепившись в подоконник. За стеклом — стандартный пейзаж спального района: детская площадка, на которой никто не играет, и парковка, забитая одинаковыми седанами...