После того, как гордые потомки древних шумеров отвернули свои брезгливые носы от восточных болот с лягушками, на которых, по их мнению, мы по-прежнему размещаем деревянные домики вместо фаянсовых тронов, в сторону Настоящей Цивилизации (провели границу прямо по болоту, изо всех сил теперь равняются исключительно на Запад, решив, что они пошли от тех людей, которые когда-то жили ТАМ, а не здесь), я с особым тщанием изучаю предмет их любования, чтобы знать... Дальше, как я люблю - по Райкину и лекции о вреде самогона...

В небольшом кафе на углу улицы Победы, где пахло свежесваренным кофе и круассанами, Светлана сидела за столиком у окна. Она листала в телефоне заказы на вязаные свитера — её маленький бизнес, который начался с одного клубка шерсти и теперь приносил стабильный доход. За окном моросил дождь, асфальт блестел, а прохожие прятались под зонтами. — Света? — голос за спиной был низким, чуть хрипловатым, но знакомым до дрожи. Она обернулась. На пороге стоял Максим — её бывший муж. Волосы чуть длиннее, чем она помнила, пальто с пятном на рукаве, в руках пластиковый стакан с кофе...