Последняя коробка с книгами скрипнула по полу грузовика, и я осталась стоять на пустом балконе бабушкиной «хрущевки». В воздухе витала пыль и тишина. Именно тишина, а не пустота. Потому что стены этого старенького жилья все еще хранили эхо нашего с бабушкой смеха, запах ее пирогов с капустой и шепот сказок перед сном. Эта квартира была моим настоящим домом, островком безопасности и безусловной любви в вечно спешащем и холодном мире. Я провела ладонью по шершавому подоконнику, прощаясь. Сердце сжималось от щемящей боли, но разум шептал, что я все делаю правильно...