Лирический герой смотрит в окно и видит, как там все безумно. А все по тому, что злая буря ревет и бушует. Герой видит, что дождь льет и куда-то несутся тучи, и ветер то н, воет, то замирает. И герой видит, насколько природа ужасна в эту ночь, и он испытывает жалость к тем людям, у которых нет крова и они вынуждены в такую непогоду оказаться на улице, где холодно и сыро...

Я провожу указательным пальцем по его имени. Когда-то я любила этого человека. Разумеется, не за это имя — Ясен. Такое необычное, такое…от которого еще в детстве краснели щечки, а потом на языке будто бы лопались шарики с шампанским. Я любила его и не за глаза, пусть они и необычные. Цвета морской волны. Не голубые, не зеленые. Что-то между. И когда ты смотришь в них, словно уплываешь… Я любила его не за руки. Сильные руки с канатом вен. Не за цвет его кожи — смуглой, от которой всегда пахло будто бы солнцем...