— Положи ключи на полку! Слышишь меня, Мефодий? А ну верни на место! Дарина стояла в прихожей и прижимала к плечу полугодовалую дочку. У порога топтался деверь в стоптанных кроссовках. В пальцах он нагло крутил её кожаный брелок от машины. — Да ла-а-адно тебе, невестка, не заводись с утра пораньше! — с ленцой протянул Мефодий и спрятал ключи в карман куртки. — Мне Руслан сам отдал. По-родственному! — Руслан! — позвала Дарина. — Это ещё что за новости? Нам с малой через полчаса в поликлинику на массаж ехать! Из кухни вышел муж...

Зять вынес мою домовую книгу к контейнерам в чёрном мешке с мусором, и я побежала за ней в тапках по мокрому снегу. Тапки были войлочные, на босу ногу, а поверх халата я накинула старую куртку, которая висела у двери...

— Ты обязана отдать наследство бабушки нашей семье, — отчеканил Вадим, бросив связку ключей на кухонный стол с таким звуком, будто подписывал безоговорочную капитуляцию. — Это даже не обсуждается, Катя. Мы семья или чужие люди под одной крышей? — Нашей семье? — тихо переспросила я, не отрывая взгляда от тонкой фарфоровой чашки, которую держала обеими руками. Чай давно остыл, но я судорожно грела об него пальцы, пытаясь унять мелкую внутреннюю дрожь. — Уточни, пожалуйста. Кому именно? Мне, тебе и...