Мой муж Сергей обладал удивительным талантом: он умел произносить самые пошлые глупости с лицом античного философа, размышляющего о судьбах мира. В тот вечер он стоял посреди нашей кухни, трагически заломив руки, и напоминал тенора провинциальной оперы, который вот-вот возьмёт неверную ноту. — Инна, ты не понимаешь, — выдохнул он, глядя куда-то сквозь холодильник. — Маме просто неудобно просить. Она человек старой закалки, гордая. Ей нужны эти сто тысяч на санаторий, но язык не поворачивается сказать...