Холодный металл обручального кольца больно врезался в палец, когда я сжала кулаки. На экране смартфона светился черновик поста для соцсетей: «Десять лет я строила чужие дома, забыв, что мой собственный давно превратился в декорацию». В ресторане было слишком тихо. Семнадцать человек — наша «ближняя» родня и друзья — замерли, глядя, как Римма Олеговна медленно откладывает вилку. Сырная тарелка в центре стола казалась мне набором каких-то застывших химических элементов, а не едой. Я смотрела на мужа...