Однажды утром, когда я ещё не успела допить кофе, в комнату вошёл он — мой младший сын с заговорщической улыбкой и ручкой в руке. За ним, будто след художника, тянулась синяя линия на светло-серых обоях в коридоре. Я стояла с чашкой и молчала. Он гордо посмотрел на стену, потом на меня и сказал: — Смотри, мама, я нарисовал дорогу. И в какой-то момент я даже не разозлилась. Это было искренне, по-детски, красиво. Но на следующий день ко мне должна была прийти свекровь, и эстетика сине-чернильного экспрессионизма...