Свадьба была шумной, как и положено свадьбе середине восьмидесятых – с тройными рушниками, караваем, шампанским «Советским». Невеста, Лариса, стояла в белом платье, которое ей было немного велико в талии, потому что портниха из ателье на Строителей взяла мерки, когда Лариса ещё не похудела на нервной почве перед регистрацией. Жених, Виктор, был на полголовы ниже неё, с круглым добродушным лицом и залысинами, которые в двадцать шесть лет выглядели почти неприлично. Он держал её за руку влажной ладонью и улыбался так широко, что казалось – вот-вот треснет уголок рта...

Света сидела на краешке белого кожаного дивана, который был таким мягким, что казалось, будто он проваливается под ней, и смотрела, как Даша, её лучшая подруга, достаёт из холодильника очередную упаковку йогурта. В квартире у Даши всегда пахло чем-то вкусным — то выпечкой, то свежими фруктами, то каким-то особенным кофе, который варила Дашина мама по утрам. Света любила бывать здесь, хотя каждый раз после этого возвращалась домой с каким-то ноющим чувством внутри, которое сама себе не могла объяснить...