Знаете, бывает такая ирония судьбы, от которой за версту веет могильным холодком. Платонов — это ведь не просто литератор, это глыба, человек с «неуютным» взглядом на мир, чьи тексты пропитаны какой-то запредельной, почти физической тоской по справедливости. Но даже его, привыкшего к лишениям, жизнь порой аукала так, что мало не казалось. Задаваясь вопросом, в каком городе писатель Андрей Платонов, к своему ужасу, однажды столкнулся с абсолютным абсурдом бытия, мы неизбежно приходим к Воронежу — его колыбели, ставшей для него и местом духовного испытания. Воронеж двадцатых годов — это кипящий котел...

Ася протянула ключи, и Платон схватил их так быстро, будто боялся, что она передумает. Сунул в карман кожаной куртки и выдохнул с облегчением, как после работы, которую долго откладывал, но наконец сделал. – Без обид, Ась, – бросил он, не глядя на нее. Она поправила резинку на хвосте и кивнула. Полтора десятка лет Ася кивала, когда нечего было ответить. Когда Платон решал за двоих. Когда покупал себе очередную куртку, а ей говорил «потом». Когда ел ее обеды и ездил на ее машине, купленной на бабушкино наследство, оформленной на ее имя, обслуживаемой у мастера, которого Платон в глаза не видел...