В глазах пески зелёные ‎И облака. По кружеву краплёному ‎Скользит рука. То близкая, то дальняя, ‎И так всегда. Судьба её печальная — ‎Моя беда. 1916 г. Нередко бывает так, что короткое стихотворение вызывает большее чувство у читателей, нежели длинное, подробное изложение, изобилующее сравнениями, эпитетами, деталями... Если честно, я даже не хочу читать кому посвящено стихотворение, какая у него предыстория. Я вижу перед глазами картину, написанную поэтом. В центре этой картины - утонченная в духовном смысле женщина, в глазах которой не то печаль, не то мудрость, не то вера...Ее не разгадать автору строк...

"Быть поэтом — это значит то же..." Быть поэтом — это значит то же, Если правды жизни не нарушить, Рубцевать себя по нежной коже, Кровью чувств ласкать чужие души. Быть поэтом — значит петь раздольно, Чтобы было для тебя известней: Соловей поёт — ему не больно, У него одна и та же песня. Канарейка с голоса чужого — Жалкая, смешная побрякушка. Миру нужно песенное слово Петь по-свойски, даже как лягушка. Магомет перехитрил в Коране, Запрещая крепкие напитки. Потому поэт не перестанет Пить вино, когда идёт на пытки...