Шесть строк. Без имён. Без выстрелов. Даже крови нет. А я не могу их спокойно перечитывать. Потому что это не про войну. Это про то, как встаёшь утром, а кто-то рядом – нет. И ты тут ни при чём. Но всё равно. Впервые я прочла это стихотворение не в школе. Твардовского у нас в программе почти не было, только «Тёркин». А это – нет. И я долго не знала, что такое вообще существует. А потом случайно наткнулась. И зависла. 1966 год. Двадцать один год после Победы. Твардовскому уже 56. Уже написан «Василий Тёркин»...