Последний месяц лета почему-то очень удручает классиков) Но не всех. Я каждый месяц делаю подобные подборки и, читая про август, была удивлена унынием. Прямо "нивы сжаты, рощи голы". Печали предается Северянин: Ему вторит Бальмонт. Но его стихотворение, скорее, умиротворенное, чем грустное: К ним присоединяется Анненский, ему уж везде мерещится увяданье: Ну и, завершает этот грустный хоровод Блок: Но, хватит нам печалиться, перейдем к радости...

Поэты-классики с особым трепетом и любовью относились к зимнему времени года. Зима всегда была источником вдохновения, позволяющим создавать произведения, полные красоты, контрастов и философских размышлений. Она вдохновляла их на создание бессмертных строк, которые до сих пор находят отклик в сердцах читателей. В этот лес завороженный, По пушинкам серебра, Я с винтовкой заряженной На охоту шел вчера. По дорожке чистой, гладкой Я прошел, не наследил… Кто ж катался здесь украдкой? Кто здесь падал и ходил? Подойду, взгляну поближе: Хрупкий снег изломан весь...