Казалось бы, сколько можно! Одни восхваляют, другие ругают, конца и края спорам не видно. Зачем же опять трогать это… произведение? А вот зачем. Третьего дня, изучая ассортимент книжного лабаза заметил очередное воспроизведение многострадальной эпопеи. От издательства «Азбука» в серии «Русская литература. Большие книги». Толстенный экземпляр, твердый переплет, белая бумага. Словом - загляденье. Но... Но раньше - я отлично помню - после заглавия стоял подзаголовок «Опыт художественного исследования»...

Вечерний туман, густой и липкий, словно пар над чаном со свежесваренным вареньем, медленно наползал на ржавые гаражные кооперативы окраины. Небо над районом наливалось тяжелым, свинцовым колером, в котором тонули крики запоздалых ворон и далекий хрип маневрового тепловоза. Александра Сергеевна Пушкина сидела на перевернутом пластиковом ящике из-под хурмы прямо посреди заросшего бурьяном пустыря, где местные мужики обычно выгуливали злых собак и пили дешевый портвейн. В ее крошечных, размером с детские, ладонях покоился термос с заваренным шиповником...