Признавайтесь, кто из вас после окончания школы перечитывал Пришвина, этого последнего сына Серебряного века? Я догадываюсь, да и сама к нему возвратилась недавно. Мы привыкли со школьной скамьи, что Пришвин — это замечательные рассказы о русской природе, такие как «Лисичкин хлеб», «Синий лапоть», «Как Ромка переходил ручей», «Как я научил своих собак горох есть», «Дедушкин валенок» и многие-многие другие. Мы читали его «Кладовую солнца», «В краю непуганых птиц», «Лесную чашу», «Зеленый шум», «Кащееву цепь», «Голубиную книгу»...

Я человек приземленный, бескрылый. На мир смотрю тусклым прозаическим взглядом. И этот прозаический взгляд порой мешает мне понимать восторженных поклонников... да, в общем-то всех восторженных поклонников кого-либо, или чего-либо. Вот, не иначе, как сегодня утром. Искала я в интернете что-нибудь интересненькое для себя и для вас, и встретила необыкновенно слезоточивый рассказ как писатель Михаил Михайлович Пришвин (1873 - 1954 гг.) любовь великую всю жизнь ждал и под конец - дождался! Ну, думаю...