Я год копила на отпуск моей мечты. Подруга предложила хранить деньги у неё "для надежности". Я и не думала, что эта надежность обернется унизительным звонком сыну с просьбой выслать денег на обратный билет. Марина пересчитывала купюры уже в пятый раз. Не потому, что не доверяла банкомату, а потому, что сам процесс доставлял ей почти физическое удовольствие. Ровные, хрустящие бумажки, пахнущие типографской краской и ожиданием чуда. Каждая из них была маленьким шагом к мечте. К морю. Она, Марина, сорокадвухлетний...

«Раз это мои деньги, то не вам их считать», – холодно бросила я свекрови. Три года я терпела ее тотальный контроль, отчеты за каждую чашку кофе и унизительные упреки в транжирстве, пока мы копили на общую ипотеку. Я думала, что эта фраза поставит точку, но она стала началом настоящей войны. Свекровь решила мстить, превратив мою жизнь в ад, а муж оказался перед выбором: квартира, которую сулила мать, или я. Он сделал свой выбор в тот вечер, когда она поставила свой главный ультиматум. Квартира пахла тремя вещами: валокордином, жареной картошкой и несбывшимися надеждами...