На прощании с отцом было человек двадцать. Коллеги, соседи, пара старых друзей, которых я едва помнила по детству. Небольшие похороны — папа был тихим человеком, не из тех, кто собирает вокруг себя толпы. Он работал, читал книги, ходил на рыбалку по воскресеньям. Жил негромко. Я стояла у гроба и думала о том, что плохо знала своего отца. Не в смысле — не любила. Любила. Просто он был из тех людей, рядом с которыми хорошо и спокойно, но в разговорах о главном между вами всегда стоит какая-то стеклянная стена...