— Ты что тут расселась, милочка?! Квартира наша, будь добра, вещи собирай! Голос Антонины Степановны резанул по нервам, словно ножом по стеклу. Марина вздрогнула, хотя ждала этого с той самой минуты, как все вернулись из зала прощания. Она сидела на краешке старого дивана, на том самом месте, где ещё неделю назад Иван Степанович просил её почитать ему газету. Сидела и смотрела на свои руки. Пальцы были сухими, с потрескавшейся кожей от постоянной обработки антисептиками. Руки медсестры. Руки, которые...