Фраза повисла в воздухе, смешавшись с монотонным гудением кондиционера. Виктор Александрович, человек, с которым мы за пять лет построили одно из самых успешных архитектурных бюро в городе, сейчас с неестественным интересом изучал колпачок своей перьевой ручки. Я сидела в кресле напротив его массивного дубового стола и пыталась осознать услышанное. Мой мозг, привыкший обрабатывать десятки сложных задач в минуту, отказывался принимать этот абсурдный сигнал. — Прости, что? — я чуть подалась вперед, решив, что это какая-то дурацкая шутка...