Ключ царапнул подушечку безымянного пальца — мелко, остро, как бумажный порез. Вера вытащила его из внутреннего кармана Олеговой куртки и подняла к лампе. Цилиндровый. Перфорированный. Новый — ни единой потёртости на гребне. Бирка пустая. — Олег. Это от чего? Он не обернулся. Намазывал масло на хлеб — ровным слоем, до самых краёв, как всегда. — Какой ключ? — Из внутреннего кармана. Я куртку в стирку закидываю. — А-а. Рабочий. На объекте замки меняли. Вера двенадцать лет продавала квартиры. Она отличала...