Потому что внутри каждого из нас живет маленький ребенок. Он только и ждет того, чтобы большой и строгий взрослый вспомнил о нем, открыл эту тяжелую и порой скрипучую дверь своей души. Наши глаза теплеют и сердце начинает замирать от волнения, когда мы радуемся своим старым добрым книжкам, игрушкам, нахлынувшим воспоминаниям. В эти мгновения мы встречаемся с самими собой, только маленькими. Это же так прекрасно! Настоящее сказочное волшебство! Открывайте чаще эти двери, выпускайте на свободу мальчишек...

Среди прочего наследия Паустовского нашлось место и сказкам. Писались они на протяжении десяти лет, оказывались пропитанными авторским стремлением видеть окружающее лучшим, нежели оно есть, при том не прилагая усилий к иному осмыслению, то есть рассчитывая на внимание совсем уж непритязательного юного читателя. В иной момент читатель прямо желает указать писателю на излишне допускаемое в его суждениях наставничество...