У меня есть только одна читательская традиция, даже поти ритуал, в котором я прячусь в поисках безмятежности, к которому я обращаюсь, чтобы вдохнуть красоты спокойствия. На даче — среди цветущей черёмухи, под гудящими на пчелином липами, на утреннем тумане и со звонким чириканьем птиц в полночь — я читаю только Паустовского. Так для меня замирает время. В прозе Паустовского всё настоящее — люди, места и мысли — и всё это прозрачное, светлое, как чистая живительная вода. Его небольшие повести, рассказы,...

Складывается такое впечатление, что литература находится на последнем издыхании. С одной стороны, тысячи новых авторов, в том числе издавших сами себя, текстами загромождают книжные магазины. С другой стороны, многие из этих книг на поверку оказываются полностью дилетантскими, поверхностными и ужасно написанными. Их закрываешь сразу, после первых фраз. На мой взгляд, мы живем во времена, когда на поле выросло много, но сплошь сорняки. Сколько ни пытался читать современную литературу – не заходит...