Ты читаешь это стихотворение - и вдруг, на ровном месте, внутри что-то сжимается. Тебе двадцать, тридцать, сорок - разницы нет, просто сидишь, смотришь в одну точку и чувствуешь себя так, будто только что потерял что-то невероятно важное. Хотя на самом деле ничего не случилось. Никто не ушёл, ничего не сломалось. Просто Есенин написал про себя, про свою уходящую молодость - а ты, как дурак, примеряешь это на себя. И оно налезает идеально. Вроде бы логика говорит: это не про тебя. А душа говорит: нет, это всё про меня...