Я стояла у подъезда с чемоданом и не могла заставить себя нажать на кнопку домофона. Руки тряслись, в горле стоял ком. Последний раз я была здесь восемь лет назад, когда мама кричала мне вслед с балкона четвертого этажа, что если я уйду к этому проходимцу, то больше могу не возвращаться. Я ушла. И не возвращалась. До сегодняшнего дня. Телефон в кармане завибрировал, но я даже смотреть не стала. Это наверняка опять он, Виктор. Звонил уже раз двадцать за сегодня, писал сообщения с угрозами и обещаниями...