Солнце катилось к закату, окрашивая тяжелые, сонные воды провинциальной реки в цвет переспелой брусники. Над обрывом, где высились вековые, корявые дубы, раскинулся пустынный блошиный рынок – пристанище старьевщиков и искателей забытого времени. Старые медные самовары, потускневшие подсвечники и пожелтевшие кружева лежали на пыльных брезентах, словно обломки великой славянской Атлантиды. Среди этого хаоса упадка двигалась фигура, чье величие измерялось не вершками, а внутренним стержнем. Александра...