Давным-давно, когда я училась в школе, а потом в институте, я была чувствительной, ранимой девушкой, которую легко было обидеть. Но у меня дома лежало серьезное оружие, которое помогало мне справляться с депрессией и хандрой. Это была книга из 80-х, она называлась "Песнь любви", под ее обложкой были собраны стихи серебряного и золотого века. И немного - поэтов СССР. Я заваривала себе чай или кофе, открывала книгу и отправлялась гулять по лабиринтам чувств. Я слышала голоса Пушкина, Лермонтова, Блока, Маяковского и Саши Белого...

Все всегда замечали, как их родители ворчат по поводу "новой музыки". И слова то в ней не те, и звучит всё не мелодично, и смысла в песнях совсем нет. А нам нравилась музыка, которую мы тогда слушали. Музыка нашей юности. И мы не понимали, ну, как такие отличные песни и исполнители могут не нравится нашим родителям. Сами-то они ничего не понимают просто, а не музыка не такая. И в моей жизни как-то вдруг незаметно пришёл тот момент, когда включая радио, и слушая очередной хит, я начинаю ворчать: "да о чём они вообще поют, смысла же нет никакого"...