Недавно, в библиотеке наткнулась на Михаила Пришвина, детская литература, захотелось прочитать, выкроила время для чтения и началось - прошлась вместе с автором по его тропинкам смешенного леса; побывала с ним на охоте и понежилась на лужайке, под деревом; вблизи рассмотрела, незнакомых мне, птичек; узнала, чем пахнут весной почки деревьев; увидела, где и как прячутся звери, когда видят непрошенного гостя у себя дома; и еще много-много чего интересного! Какими доступными предложениями автор рассказывает...

Я человек приземленный, бескрылый. На мир смотрю тусклым прозаическим взглядом. И этот прозаический взгляд порой мешает мне понимать восторженных поклонников... да, в общем-то всех восторженных поклонников кого-либо, или чего-либо. Вот, не иначе, как сегодня утром. Искала я в интернете что-нибудь интересненькое для себя и для вас, и встретила необыкновенно слезоточивый рассказ как писатель Михаил Михайлович Пришвин (1873 - 1954 гг.) любовь великую всю жизнь ждал и под конец - дождался! Ну, думаю...