– Дусь, ты только не волнуйся, – сказал Пётр Ильич, поправляя кепку и отводя глаза в сторону. – Так по документам выходит. Я тут бумажки поднял, всё проверил. Забор как раз по меже стоит. Я стояла посреди двора в старых резиновых сапогах, с полотенцем в руках, и смотрела, как двое рабочих в оранжевых жилетах вкапывают металлические столбы на полтора метра ближе к моему крыльцу, чем стоял старый забор. Полтора метра. Целых полтора метра моей земли, на которой росла отцовская яблоня, три куста смородины и та самая грядка, где я каждый год сажала петрушку...