— Я уже сказал Виталию с Раисой — пусть живут у нас на даче. Всё лето. Оля опустила половник в кастрюлю. Медленно. За кухонным столом сидел муж, Сергей, и говорил это в спину, будто между делом, будто про погоду. — Кто сказал? — переспросила она. — Ну я. А чего тут решать-то. Вот так. Не «давай обсудим». Не «как ты смотришь». Уже сказал. Уже пообещал. За неё, за её лето, за её июль, который она год выкраивала между двумя проектами. — Серёж. У нас дача. Наша. Одна. — Ну и что, что наша. Места полно...