Я читаю этого автора солнечными ясными днями, когда вовсю хозяйничает лето, мягкое и тёплое, неприлично радостное, непривычно кокетливое, такое неуместное и всегда удивительное в этом величественном городе, созданном из тумана и дождя. Я читаю этого автора и невольно замечаю, что и здесь, в этих обстоятельствах нашей с ним встречи, таится он, Парадокс. Тот самый, коим наполнены страницы из-под пера писателя, которого так и именовали – парадоксалистом. Я читаю этого автора безоблачными днями и ночами, лишёнными темноты...