Игорь повернул старый ключ в замке, шагнул в пропахшую жареным луком прихожую квартиры на улице Вавилова и замер, так и не сняв куртку. Из кухни доносился незнакомый, резкий мужской голос, звенела посуда. — Значит, ЗАГСа не будет? Никогда? — спросил мужчина. — Я всё объяснила, Вадим, — голос бывшей жены Марины звучал глухо, устало. — Мы можем жить как жили. — Как жили? Пять лет я тут на птичьих правах! — стул с грохотом отодвинулся. — Я ремонт сделал. Я эту чертову стиралку покупал. А теперь ты говоришь, что мы не распишемся, потому что ты бережешь наследство? — Да, берегу! — сорвалась Марина...