Ирина Ковалёва из тех женщин, что привыкли рассчитывать только на себя. Сколько себя помнила — всегда работала на износ. Родители, простые рабочие с завода, внушили: в жизни никто ничего просто так не даст, всё своим трудом. Она их наставления запомнила накрепко. Ещё девчонкой, пока сверстницы заглядывались на мальчишек и обсуждали наряды, Ирина подрабатывала после школы, копила деньги. Не на тряпки — на образование. В двадцать два уже заочно оканчивала экономический и тянула на себе небольшой отдел в торговой компании...

Ирина стояла перед зеркалом и разглядывала своё отражение. Некогда сияющие глаза потускнели, а в уголках губ залегли скорбные морщинки. Ей было тридцать семь, но выглядела она на все сорок пять. Потёртый домашний халат, небрежно собранные волосы, потухший взгляд. Она вспомнила слова, брошенные мужем вчера вечером: — Посмотри, в кого ты превратилась! Мне с тобой стыдно на людях показаться. Виктор произнёс это таким тоном, будто констатировал очевидный факт. Не было ни злости, ни раздражения — только усталость и разочарование...