Игорь стоял на краю пирса, широко расставив ноги в дорогих светлых мокасинах, и размахивал руками. Ветер с Амурского залива трепал его льняную рубашку. Я остановилась в десяти метрах, не выходя из тени административного здания яхт-клуба. — Серёга, ты не понял, — голос мужа разносился над водой, перекрывая крики чаек и скрип швартовых. — Мы выходим завтра в шесть утра. Заправка полная. В каютах чтобы ни пылинки. Лед в генераторе проверь дважды. Сергей, капитан моей лучшей моторной яхты «Аквилон», стоял на палубе, скрестив руки на груди...