Разбирая антресоли, Лариса наткнулась на ежедневник мужа за позапрошлый год. Между строк делового расписания проступила чужая жизнь, о которой она не подозревала. Ежедневник выпал из коробки с зимними ботинками. Коричневая обложка, потёртая по углам, с вмятиной от шариковой ручки на корешке. Лариса подняла его машинально, хотела бросить обратно, но пальцы уже раскрыли первую страницу. Почерк Глеба она узнала бы из тысячи. Мелкий, с наклоном влево, буквы «д» всегда с длинным хвостом вниз, как будто он торопился и не успевал оторвать ручку от бумаги...