Город тонул в тумане. Не просто в сырости или дымке — в *живом* тумане, густом, как похоронный саван. Он лип к коже, заполнял легкие, и с каждым вдохом казалось, что внутри тебя оседает что-то чужое.   Я шел по мосту, шаги глухо отдавались в тишине. Вода подо мной была черной, как нефть, и так же густой. Иногда в ней что-то шевелилось — не рыбы, нет. Что-то большее. Что-то, что следило за мной из глубины.   И тогда я увидел *Его*.   Фигура стояла у перил, обернувшись ко мне спиной. Длинное пальто, шляпа с опущенными полями...

Туман подступает к окну - Мне кажется тонет город, И вместе с ним я тону - Нелепый и странный осколок. Всё выше и выше волна... Накрыты соседние крыши, И нет ни покрышки, ни дна, Ни звука, ни писка не слышно... Александр Самойлов Я люблю туманы. Мне кажется, что и многие люди тоже любят, как и другие дымно-туманные явления, от дыма костра до уже порядком доставшей вейперской моды окутывать себя клубами искусственного дыма. У нас даже в детских считалках представители страны-агрессора выходили из тумана и вынимали холодное оружие из кармана...