Вот так живешь, день за днем, и кажется, что все будет длиться вечно... А потом — раз! — и смерть уже тут, тихонько стоит за плечом, хотя ты её вовсе не ждал. И что там, за последним вздохом? Кто знает? Может, светлый рай с ангелами, может, адский огонь и скрежет зубовный. А может, воинственный пир в Вальхалле, или сумрачное царство Аида, где течет река Лета, стирающая память. Или, глядишь, новая жизнь в ином времени — и снова круг, и снова борьба, как у героини Аллы Кузьминичны, вот только в прошлой...

— Переделай. К утру должно быть на моем столе, — голос начальницы, Тамары, лязгнул, как затвор. Она бросила на мой стол папку с отчетом. Уголок дорогой кожи неприятно ткнулся в стопку моих бумаг. — Тамара Игоревна, но мы же сдали этот проект еще на прошлой неделе. Все было принято. Она усмехнулась. Так усмехаются, глядя на что-то брезгливо-забавное, вроде плесени на хлебе. — Было принято. А теперь — не принято. Клиент нашел ошибки. И знаешь, что я думаю, Аня? — она наклонилась ниже, и я почувствовала приторный запах ее духов, — Ты стала невнимательной...