Карты летели на зеленое сукно одна за другой. В роскошном особняке на Миллионной улице пахло французскими духами и винным перегаром. Григорий Потемкин, возвышаясь над столом как медведь над пчелиным ульем, небрежно бросил червонный туз и короля. – Ваша ставка, князь? – спросил побледневший вельможа напротив. – Пятьсот душ крепостных и поместье в Смоленской губернии, – усмехнулся Потемкин, поправляя расшитый золотом камзол. – Или струсите? Вельможа трясущимися руками полез за кошельком. Он еще не знал, что проиграет не только деньги и имение...