Помню, лет пятнадцать назад одна моя знакомая увлеклась соционикой. Это такая штука, прикидывающаяся наукой, которая всех людей делит на типы. Типов немало, называются они именами великих — Гексли, Дюма, Есенин... Каждому типажу присущ целый ряд характеристик, как внешних, так и психологических. Между конкретными типами возможны только вполне конкретные сценарии отношений. Наблюдать за этим было увлекательно из-за очень большой вовлечённости знакомой в процесс. Иногда случалось странное. К примеру, заводила эта самая знакомая с кем-то дружеские отношения...

Дюма прожила долгую и счастливую жизнь, оставив хорошо воспитанных, щедрых душой детей и внуков. Все её любили, и она дарила всем любовь и сердечное тепло. Но не было и дня, чтобы она не вспомнила о своём падшем (в прямом смысле слова) Дон Кихоте и не укорила бы себя за то, что ушла тогда, не вмешавшись в его судьбу. Поэтому когда Совет по Распределению Душ напомнил ей об этом досадном эпизоде, она не стала открещиваться от своей вины. Напротив, поддержала ангелов, высказавших мнение, что ей необходим катарсис...