8 июня 2020 года. Вечер. Москва, Садовое кольцо. Гул мегаполиса. — Ну что, поехали? — Михаил Ефремов, блестя глазами, поворачивает ключ в зажигании. В салоне пахнет не только дорогой кожей, но и вчерашним вечером. — Домой, в Плотников! Он не был пьян в хлам, нет. Он был в ударе. В том самом состоянии, когда кажется, что законы физики писаны не для тебя, а правила дорожного движения — это просто скучный текст для массовки. Его внедорожник, словно сорвавшийся с цепи зверь, вылетает на встречную полосу...