Лето 1943 года. Подмосковный Загорск, тишина маленького городка за стенами Троице-Сергиевой лавры. По улице медленно шёл человек в потрёпанной, обгоревшей шинели и стоптанных сапогах. Он опирался на палку, а перебинтованной рукой прижимал к груди бумажный треугольник, какие в войну знал каждый. Навстречу ему вышел мужчина, невысокий, с тяжёлым взглядом исподлобья, совсем не похожий на того, кем был на самом деле, на художника. – Вы кого-то ищете? – Дом нужен. Письмо другу передать, его семье. Художник кивнул и пошёл рядом, показывая дорогу...