В ту ночь я, как всегда перед сном, взяла с тумбочки потрёпанный томик Есенина и раскрыла на закладке. Двенадцать лет я читала эту книжку каждую ночь, страница за страницей, по кругу. И в ту ночь ветхий корешок наконец не выдержал, переплёт хрустнул и развалился у меня в руках. А из-под обложки, из тайничка, о котором я и не подозревала, выпал на одеяло сложенный вчетверо лист бумаги. Я развернула его, и руки у меня затряслись. Это было завещание моего покойного мужа. То самое, которого все искали и не нашли, из-за которого меня уже выживали из дома...