— Или ты завтра же берешь кредит под залог своей студии, или маме не сделают операцию, и вина ляжет исключительно на твои плечи! Кулак Игоря с глухим стуком опустился на хрупкий кухонный стол. Лицо мужа напряглось, он демонстративно тяжело задышал, разыгрывая передо мной сцену безутешного сына. Я сидела напротив, крепко сцепив пальцы. Мне пятьдесят пять лет. Я преподаватель математики в колледже. Моя крошечная студия на окраине города, оставшаяся от тетки — это единственная подушка безопасности. Тот самый бетонный спасательный круг, который защищает меня от нищеты на грядущей пенсии...