Вы думаете, вы знаете Есенина? Того самого — с золотом кудрей, с бесшабашной улыбкой, с вечной гитарой и вечной мукой. Того, кого при жизни окрестили «хулиганом» и «скандалистом», кого травили в газетах, за кем ходила милиция с повестками. Но что, если я скажу вам: в самый страшный год своей жизни — в 1925-м — он писал вовсе не про скандалы? Он писал про русскую зиму, про берёзы в белом, про то, как «саваном покрыта наша сторона». Он писал про смерть. И про любовь. И это — его запретная тетрадь...