Знакомо чувство, когда после Достоевского хочется выдохнуть, открыть окно и спросить себя о чём-то главном? А после Набокова - молча перечитать абзац, восхититься и почувствовать, как вас только что изящно переиграли? Кажется, они обитают на разных планетах...