Свет на пятом этаже горел только в одном окне. Я шла короткой дорогой – типография в августе переехала на Гагарина, и теперь обратный путь домой пролегал через двор, который я раньше видела только из окна свекрови. И тут я остановилась. В чужой спальне, за тонким тюлем, висели обои. Бледно-голубые, с васильками и тонкой серой полоской по краю каждого ряда. Те самые. Я их клеила сама, семь лет назад. Я смотрела вверх и не понимала, что вижу. И тут же поняла – обои те самые, я не путаю. Только в чужом окне...