Была в лесу старая сосна. Не просто старая — вековая. Такая, что её верхушка, казалось, касалась самых нижних облаков. А в дупле этой сосны, на высоте, куда не забирался даже самый смелый дятел, жил филин — Филимон. Он был необычным даже для филина. Не столько размерами (хотя, и они впечатляли — размах крыльев с добрый веник), сколько взглядом. Глаза у него были не просто оранжевые, как у всех его сородичей. Они были цвета спелой хурмы, прозрачные и глубокие, будто в них отражалась не только ночная тьма, но и сама лесная мудрость, накопленная за сотни лунных циклов...