Вячеслав позвонил в дверь три раза. Открыла женщина лет сорока в спортивном костюме, с телефоном у уха. За её спиной пахло свежей краской. – Вы к кому? – Здесь живёт Пётр Николаевич Дёмин. Мой отец. Женщина опустила телефон. – Здесь никакого Петра Николаевича нет. Мне квартиру показывают, я с риелтором. Из комнаты вышел молодой человек в тёмном пиджаке, протянул визитку. Вячеслав не взял. Восемь месяцев назад всё казалось логичным. Отцу исполнилось шестьдесят восемь, давление скакало, колени болели так, что до аптеки на первом этаже он добирался минут двадцать...