Тридцать лет Аркадий Матвеич простоял за стойкой своего тира и давно уж считал, что повидал на своём веку всё, что может повидать человек за пятак да десяток пулек. Тир его ютился в старом городском парке, в дощатом павильончике с облупленной вывеской, промеж заглохшей карусели и киоска, в котором отродясь ничем не торговали. Когда-то, в добрые годы, от мальчишек тут отбою не было – очередь стояла до самой аллеи, пульки зарядить не поспевал, к вечеру пальцы от свинца чернели. А нынче парк захирел,...