Ранним утром 1968 года по узким улочкам Кракова медленно двигалась открытая немецкая машина. За рулём сидел человек в форме офицера вермахта. Туман стелился по мостовой, фары горели тускло. Съёмочная группа ждала его за городом, а пока город спал, и казалось, что время повернулось назад лет на двадцать пять. Вдруг из тумана навстречу выплыла ещё одна машина. Тоже открытая. Когда туман рассеялся, человек в немецкой форме увидел в ней высокого, очень высокого пассажира. Характерный профиль невозможно было спутать ни с кем...

Нам со школы внушали одну очень красивую сказку. Иван Бунин всегда считался великим певцом чистой и трагичной любви. В юности мы зачитывались его рассказами и мечтали о таких же глубоких чувствах. Я на прошлой неделе открыла мемуары русской эмиграции и просто обалдела. Хрупкая любовная лирика разбилась о такую суровую бытовуху, что мой внутренний прокурор немедленно потребовал слова. Мужчина просто удобно устроился за счёт женских слёз. А мы десятилетиями называли это сложной судьбой творца. ***...